Si abbandona casa di corsa, lasciando dietro di se un’accozzaglia di vestiti sul letto, l’asse da stiro in mezzo al salotto, un tappeto di scarpe col tacco in corridoio e quattordici tipi di ombretto sul lavandino.

L’organista è un elemento-tappezzeria spettacolare. Ha la vivacità di una penna bic. E’ l’unico che non s’offende se gli dici che suona coi piedi.
E’ interessante come le stesse 4 note scritte dal buon Mendelssohn all’inizio e Wagner alla fine, siano metricamente differenti a seconda dell’organaro. Stavolta sembrava davvero l’inizio di Rocky. Sul preludio di Bach, poi divenuto Ave Maria con l’aggiunta di una battuta e una linea di canto, ci sono versioni identiche da 70 secondi come da 9 minuti e 50, sempre a discrezione dell’organaro.

Lui è partito prima, ma io l’ho superato al cambio di tonalità. Ho vinto.

Da segnalare l’apprezzamento per talune signore, per la mia esecuzione dei panni sangelici*.

Anche questa volta, alla fine della cerimonia, con una spanna di lacrime in terra e parentame completamente ebbro di emozioni, e completamente in pappe, Donna Flauta ha sostituito in extremis colui/colei che doveva leggere la lettera degli sposi (tempi moderni, ora le letture se le scrivono da se’), interpretando da figlia illegittima di Gassman, una pagina e mezza di luoghi comuni e retorica da matrimonio.

Applauso. Lacrime delle suocere.

10 anni di conservatorio. E poi t’applaudono per come leggi.

Tristessa.

 

*Panis Angelicus, del povero signor Frank.