In cinque minuti.

I miei incubi durano pochi battiti di ciglia. Mio fratello mi chiama, mi dice che mio padre è morto. E io mi squarcio. E secret, secret per cui ho altrettanti sensi di colpa grattacieleschi. Incubi che sbocciano nel sonno, frutto di ansie, di nervi ormai fuori dal controllo.

 

E in cinque minuti, scendi dal van, ti volti e impazzisci. Guardi il destino che si porta via quel ciglio di felicità. E non puoi fare un cazzo, solo guardare, e parlarne ora, come un automa.

Ti chiedi che vuol dire. Perchè c’è un perchè, deve esserci. Chissà a chi ho fatto così tanto male da meritarmi questo.
E adesso cosa faccio. Mollo, vado avanti. Intanto ho comprato due spazzole oggi, fla. E’ bruciato tutto.
E non so dirti che mi sento male perchè l’ho perso. Sono cinico, non so esprimermi, non faccio mai vedere il cuore, come se non l’avessi. Insomma. Ci provo. Mi viene male oggi.

Sei come me, diamine, sei come me.

 

E io, amica lontana e perennemente parassita di tuoi consulti, non trovo in tasca una sola frase intelligente. Ti propino frasette fatte, proposopea inutile, che cazzo posso saperne io di quel che provi tu.
Non so aiutarti, consolarti, abbracciarti.

 

Sono idiota. Idiota a non riuscire a vivere, a mettermi tranquilla. Che tutto brucia, in cinque minuti. E lascia l’odore acre dell’incubo, addosso ai vestiti, addosso all’anima.